Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.
Carlos Drummond de Andrade
… é tudo um questão de expectativas.
“Ando cada vez mais intrigado com o lugar para onde vão as coisas que vivemos. Deve por certo haver algures algum registo, um filme detalhado. Que isto não é só isto, senão bastava-se. O meu pai, por exemplo, continua a viver em mim. O que mostra bem a imortalidade das almas. O que eu não percebi talvez fosse para não ser percebido. O que vivi talvez fosse para não ter sido vivido. O que matei levo-o comigo fechado dentro de um saco. Sem poder ter a certeza. Se a tivesse dava-a de bom gosto a quem ma pedisse. Eu não nasci assim louco. Eu lentamente adoeci.
É urgente elevar a pessoa à posição do espanto. É daí que se abre o mundo. Qualquer coisa possui em si o mistério de tudo e a nossa distância vai daqui para ali, e volta. Há uma frase por escrever da qual esqueci as palavras e a gramática. Uma frase que junte coisas separadas, as nuvens e as suas sombras, animais fabulosos a sensíveis plantas, breves recados a fatais desenlaces. Uma frase é um laço apertado por um verbo. Eu conjugo verbos como quem se encontra diante de um precipício. É a morte por todo o lado espelhada que me faz escrever a frase. Entretanto deparo diante de mim com uma parede falsa. Os meus olhos escondem tudo o que descobrem por detrás dela. Uma parede não basta para fazer uma casa. Uma casa é uma concha. Uma concha é uma casa. Uma concha abre-se como uma porta. Uma porta que conduz de uma prisão a outra. Há uma prisão inexpugnável. Eu nunca serei tu. Deve ser esta a frase que pedia para ser escrita aguardando pacientemente. Mas quem saberá a verdade se o que nos aproxima é o que nos mantém afastados? Em primeiro lugar o geométrico espaço, em segundo o tempo que nunca se atrasa. É assim, sempre assim. Prosseguimos de segredo em segredo as mãos atadas à cabeça. Foi sempre assim estar aqui, nesta existência extrema.
Quase, é uma palavra notável. Todas as pessoas deviam ter por nome próprio quase. Eu sou quase, tu és quase, ele é quase, nós somos quase. Quase qualquer coisa que não chega a ser quase. Uma equação quase perfeita. Um número quase redondo que só existe dentro das nossas cabeças ligadas por fios primorosos. Fios de aço que amarram a loucura e a mantêm obediente. Não pretendas ser mais. As lágrimas que te escorrem pela cara desenham traços de temperatura variável. Continuam a surgir frases por escrever, amores inacabados. O amor é sequioso como uma planta. O melhor é a água. Não há outra maneira. A felicidade é coisa que acontece tarde. Da qual só se tem notícia depois de ter sido. Quando alguém clama: sou feliz, está a preparar-se para a desgraça. Imensas são as coisas que só existem no tempo passado. Não há vagas, quer no inferno, quer no paraíso. Suceder já quer dizer sucedido, porque triunfar é um verbo a morrer. Há em mim qualquer um que tem saudades de si. Saudades imperiosas, bruscas, inevitáveis. Continuo a ignorar para onde foi o que fui, em que casas acordam as pessoas que amei. Dói quase. Assim, sempre assim. Uma espécie de distância que não pode ser percorrida.”
Pedro Paixão, “É preciso elevar a pessoa ao lugar do espanto”
Imbuída de todo o espírito de Natal que me é possível alcançar, ressuscitei aqui o estaminé, para desejar um feliz Natal para tod@s 🙂
The Pogues & Kirsty McColl – Fairytale Of New York
“Sumate para que Messi se haga la permanente y se convierta en aquel barrilete cósmico que nos supo deleitar con esa velocidad que sólo la aerodinámica de aquella cabellera supo conseguir”
Mais pormenores sobre a ‘maradonização’ capilar de Messi aqui
se a moda pega por aqui ainda vamos ver o Cristiano Ronaldo (se não estiver lesionado e a Bósnia e o bruxo deixarem) no Mundial de farta cabeleira afro a dar ares de Eusébio…
Tim Burton. Untitled (The Melancholy Death of Oyster Boy and Other Stories)
“… Fui a Alcácer por um homem a quem quero muito, num momento difícil da sua vida: acabavam de lhe arrancar mais um bocado da infância, de lhe substituírem a existência por memória e quando nos mudam a cor à alma a gente sofre. Mesmo que a cor haja mudado com o tempo, embora todos os nossos tempos continuem connosco. Meu Deus, a pouco e pouco vamo-nos tornando sótãos onde o passado amarelece, a pouco e pouco os sótãos invadem a casa que somos, principiamos a mover-nos entre sombras truncadas de gente, emoções, memórias. Lentamente tiram-nos tudo, o presente afunila-se, o futuro uma parede. E nós, apesar de adultos, tão crianças ainda, assustados, perdidos, juntando pedaços dispersos para nos reconstruirmos de novo, continuarmos. Na direcção de quê? Para onde? Quem nos espera ainda?…”
António Lobo Antunes, “Devemos fazer tudo o mais simplesmente possível mas não mais simplesmente do que isso”, crónica na Visão de o5/11/2009
Jamie Cullum “Don’t Stop the Music”
(talvez, a mais absoluta) Uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa.
The Pains of Being Pure at Heart “Higher Than the Stars”
Coisas que não passam. Há quem diga que dentro da cabeça, eu não sei onde. Coisas que de vez em quando voltam e por isso, só por isso, se sabe que não passam. Coisas que nos agarram por detrás da nuca, frente a um espelho, sem qualquer propósito, e só nos deixam sem querermos.
Pequenos rogos, doces chamamentos, partidas muitas, asperezas, ciúmes, vícios, abraços ternos, despedidas, raivas, tédios, pequenos espantos, sobressaltos.
Coisas que não passam, há quem diga que dentro da cabeça. Eu não sei onde.
Pedro Paixão, in “Histórias Verdadeiras”
Isto é como tudo, não há-de ser nada.
Cada um é como cada qual e deve ser tratado consoante.
Moby “It’ s raining again”
… depois de ouvir vários comentários, análises, exames e interpretações, destaco a opinião da senhora minha avó, que diz que a nova Ministra da Cultura é uma “senhora muito bem posta”.
Tenho fases, como a lua,
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua…
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.
Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.
E roda a melancolia
seu interminável fuso!
Não me encontro com ninguém
(tenho fases, como a lua…).
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua…
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu…
Cecília Meireles, ‘Lua adversa’
Imagem daqui
Marge Simpson – capa da Playboy de Novembro.
Johnny Depp
mais fotos aqui
Há amigos que não se perdem no tempo. Há amigos que não desaparecem na ausência. Há amigos com os quais o contacto não é frequente mas quando se reencontram tudo parece recomeçar no exacto momento onde terminou o último encontro. Como se fosse um click. Há amigos com os quais não se fazem promessas, planos ou se criam expectativas. Apesar das faltas e das ausências não há culpas, não há cobranças, não há desilusões nem pressões. Dizem-me que isso não é amizade, é um simples regresso a outros tempos, lugares e memórias. Desculpem, mas não posso concordar. E, independentemente das circunstâncias, continuo a celebrar cada reencontro. Até ao próximo abraço. Obviamente, sem data nem local marcado.
Fatboy Slim “Praise you”
The Raveonettes “Last dance”
45 anos: Parabéns Mafalda!
